Partecipo quindi esisto
Dell’organizzare le presentazioni
9 Settembre 2020
Dello scrivere a quattro mani (sì, ci ho provato anch’io)
14 Ottobre 2020PARTECIPO QUINDI ESISTO
di Luca Santoro
E venne il giorno. Il giorno venne. Che ci passai la notte. Quasi albeggiava mentre rileggevo, smussavo, toglievo. Forse qui ho tolto troppo. Qui invece mi pare poco sensato. Il ritmo, per tutti gli dei, ci vuole il ritmo! Allora rilessi ad alta voce. Che il suono della voce è musica. Uno spartito delle corde vocali.
Con gli occhi vaganti guardavo fuori la promessa di un'alba che non si manteneva ancora, sospesa tra due lembi di cielo che passava. Perchè tutto passa. Decisi di andare a dormire, anche se già sapevo che l'adrenalina mi avrebbe reso tutto più complicato. Il racconto era finito. Finito per il concorso. Nel rispetto delle ottomila battute richieste.
Quando finisco di scrivere un racconto mi sento felice. Mi sembra di poter fare qualsiasi cosa. Sono pochi attimi. Piccole gocce di linfa vitale.
Così mi sentivo in quell'alba che adesso arrosava, timida. Al settimo cielo.
Con gli occhi vaganti guardavo fuori la promessa di un'alba che non si manteneva ancora, sospesa tra due lembi di cielo che passava. Perchè tutto passa. Decisi di andare a dormire, anche se già sapevo che l'adrenalina mi avrebbe reso tutto più complicato. Il racconto era finito. Finito per il concorso. Nel rispetto delle ottomila battute richieste.
Quando finisco di scrivere un racconto mi sento felice. Mi sembra di poter fare qualsiasi cosa. Sono pochi attimi. Piccole gocce di linfa vitale.
Così mi sentivo in quell'alba che adesso arrosava, timida. Al settimo cielo.
Il giorno dopo avrei riletto a mente fresca. Poi l'avrei fatto leggere a Vera. Lei avrebbe notato qualcosa. Una piccola inesattezza o un grande errore che mi erano sfuggiti.
Uno sguardo esterno, anche se di parte, aiuta. In fondo, le storie, sono di chi le legge. Non è vero che si scrive per se stessi, tanto vale tenere un diario. Si scrive perché si ha qualcosa da dire. Si scrive perché questo qualcosa arrivi ad altri. E quando il tuo racconto viene selezionato, un pochino hai già vinto. È già un riconoscimento, nel senso proprio del termine. Ti hanno riconosciuto tra tanti. Sei uscito da quell'anonimato che spesso ti ha fatto dubitare di essere capace.
Dopo le ultime correzioni, dunque, avrei stampato la copia finale e spedito tutta la documentazione richiesta.
Questo succedeva durante il lockdown. Tutti chiusi nelle case. Tante verande d'occhi a spiare fuori il vuoto che un tempo era pieno. Ti ricordi? Ti ricordi il tempo sospeso? E tu cosa facevi? Io scrivevo. Scrivevo, per questo volavo alto, nel cielo scuro, sopra tutte le teste del mondo, in barba ad ogni quarantena. Sopra questa reclusione, scorrazzavo.
Partecipando a quel concorso avevo accettato due sfide. La prima con me stesso. Con l'altro me, quello che se ne sta in fondo all'abisso e dice sempre no, non ce la faccio. La seconda con il mondo. Con quell' universo fatto di aspiranti scrittori, pseudo artisti e geni incompresi. Gente come me. E mi sentivo, accettando queste due sfide, già di aver vinto, un briciolo. M'ero messo in gioco. Sembra poco ma non lo è.
Uno sguardo esterno, anche se di parte, aiuta. In fondo, le storie, sono di chi le legge. Non è vero che si scrive per se stessi, tanto vale tenere un diario. Si scrive perché si ha qualcosa da dire. Si scrive perché questo qualcosa arrivi ad altri. E quando il tuo racconto viene selezionato, un pochino hai già vinto. È già un riconoscimento, nel senso proprio del termine. Ti hanno riconosciuto tra tanti. Sei uscito da quell'anonimato che spesso ti ha fatto dubitare di essere capace.
Dopo le ultime correzioni, dunque, avrei stampato la copia finale e spedito tutta la documentazione richiesta.
Questo succedeva durante il lockdown. Tutti chiusi nelle case. Tante verande d'occhi a spiare fuori il vuoto che un tempo era pieno. Ti ricordi? Ti ricordi il tempo sospeso? E tu cosa facevi? Io scrivevo. Scrivevo, per questo volavo alto, nel cielo scuro, sopra tutte le teste del mondo, in barba ad ogni quarantena. Sopra questa reclusione, scorrazzavo.
Partecipando a quel concorso avevo accettato due sfide. La prima con me stesso. Con l'altro me, quello che se ne sta in fondo all'abisso e dice sempre no, non ce la faccio. La seconda con il mondo. Con quell' universo fatto di aspiranti scrittori, pseudo artisti e geni incompresi. Gente come me. E mi sentivo, accettando queste due sfide, già di aver vinto, un briciolo. M'ero messo in gioco. Sembra poco ma non lo è.
Passò il tempo, i giorni e le notti. Passò perfino il lockdown, quello rigoroso delle porte sprangate e quasi m'ero dimenticato del concorso a cui avevo partecipato, anche se in fondo all'abisso, l'altro me, il depresso, era inquieto, una volta tanto. Poi una domenica di fronte a un cielo barocco di nuvole spesse e profonde lessi la mail. Ero stato selezionato. Ero tra i finalisti. Vittoria. Questo già mi bastava.
E fu strano, straniante. Come la stessa parola che forse pronuncio male: “in streaming”. Nell'etere le nostre facce finaliste in piccoli riquadri fatti su misura. Ed io nella mia stanza, provavo la luce del pomeriggio. Seduto davanti a una cornice luminosa che conteneva stretti stretti i nostri volti.
Bevendo una birretta di nascosto, fuori dall'inquadratura, così, per darmi un tono. Ma era solo sudore. Il caldo era faticoso. Era solo giugno, ma pareva agosto. La finestra aperta alitava ardente sulle mie spalle. Iniziò la finale virtuale. La prima della mia vita virtuale.
La prima in assoluto, fatta in carne e ossa, la feci l'anno passato, nel meraviglioso borgo di Lugnano in Teverina, davanti a sguardi, curiosi e attenti. Il mio cuore batteva all'impazzata. Allora fu bello, bello assai. Quest'altra volta, l'ho già detto, fu strano, non trovo altra parola per descriverlo.
Fui l'ultimo a leggere l'incipit del racconto e a spiegare brevemente i motivi che mi avevano spinto a scriverlo. Nonostante fossi da solo nella stanza, le parole mi uscivano a stento. Ero molto emozionato comunque.
Non vinsi e un po' ci rimasi male, umanamente. Ma ugualmente, quell'esperienza mi diede la spinta a continuare a scrivere. La mia autostima ne uscì rafforzata.
Così, a fior di labbra, posso solo dare un consiglio: scrivete e partecipate ai concorsi, mettetevi in gioco. È bello, a volte, essere riconosciuti per quello che avete dentro.
Luca Santoro
Foto: Toa Heftiba, Laura Chouette, Tom Holmes on Unsplash
E fu strano, straniante. Come la stessa parola che forse pronuncio male: “in streaming”. Nell'etere le nostre facce finaliste in piccoli riquadri fatti su misura. Ed io nella mia stanza, provavo la luce del pomeriggio. Seduto davanti a una cornice luminosa che conteneva stretti stretti i nostri volti.
Bevendo una birretta di nascosto, fuori dall'inquadratura, così, per darmi un tono. Ma era solo sudore. Il caldo era faticoso. Era solo giugno, ma pareva agosto. La finestra aperta alitava ardente sulle mie spalle. Iniziò la finale virtuale. La prima della mia vita virtuale.
La prima in assoluto, fatta in carne e ossa, la feci l'anno passato, nel meraviglioso borgo di Lugnano in Teverina, davanti a sguardi, curiosi e attenti. Il mio cuore batteva all'impazzata. Allora fu bello, bello assai. Quest'altra volta, l'ho già detto, fu strano, non trovo altra parola per descriverlo.
Fui l'ultimo a leggere l'incipit del racconto e a spiegare brevemente i motivi che mi avevano spinto a scriverlo. Nonostante fossi da solo nella stanza, le parole mi uscivano a stento. Ero molto emozionato comunque.
Non vinsi e un po' ci rimasi male, umanamente. Ma ugualmente, quell'esperienza mi diede la spinta a continuare a scrivere. La mia autostima ne uscì rafforzata.
Così, a fior di labbra, posso solo dare un consiglio: scrivete e partecipate ai concorsi, mettetevi in gioco. È bello, a volte, essere riconosciuti per quello che avete dentro.
Luca Santoro
Foto: Toa Heftiba, Laura Chouette, Tom Holmes on Unsplash