Eric Minetto nasce a Torino nel 1971 e da qui inizia a sviluppare i suoi talenti, che sono molteplici, variegati e, nonostante le modalità di espressione fra loro diverse, si alimentano l’un l’altro. Autore, docente di storytelling e scrittura creativa alla Scuola Holden dal 2001 al 2013, fondatore della scuola di crescita creativa Upaya, insegnante di Yoga. Questo racconta la biografia ufficiale. Da allieva e lettrice fedele, io aggiungo: narratore impareggiabile, affabulatore a fin di bene, maestro comprensivo ma non per questo meno esigente, essere umano luminoso e illuminato. Ci dai qualche altro elemento per delineare il personaggio?

Fin da piccolo ho sentito una insopprimibile spinta verso la libertà. Andavo malissimo a scuola e ricordo che un giorno qualcuno ci parlò di Pascal e della sua teoria secondo cui alcune persone possiedono in maggior misura l’esprit de geometrie e altre l’esprit de finesse. I primi sono più razionali, i secondi più intuitivi. In quel momento io stavo guardando fuori dalla finestra sognando di trovarmi ovunque tranne che tra le quattro pareti soffocanti della classe, e forse a causa della mia distrazione interpretai quelle parole francesi a modo mio: c’era chi possedeva l’esprit de geometrie, e chi l’esprit de finestr. I primi si trovavano a casa loro a scuola, i secondi sognavano di fuggire dalla finestra. Divenni un artista della fuga, sempre in cerca di varchi in grado di aprirmi spiragli di libertà in mezzo alle regole e alle griglie imposte dalla scuola, dalla famiglia e dalla società. Negli anni della mia giovinezza cercai la libertà nello sport, nel sesso, nella musica rock, nelle droghe e a un certo punto nella scrittura. Amavo i libri perché si aprivano come finestre e quando la camicia di forza delle regole diventava troppo stretta, permettevano l’accesso immediato a mondi fantastici in cui chiedere ospitalità e asilo politico. Oggi credo che la libertà vera non si trovi nemmeno nei libri. O meglio la si trova, ma è sempre relativa e temporanea. La vera libertà è una terra senza sentieri che non puoi raggiungere. Può calarti addosso all’improvviso però, quando meno te l’aspetti, come certi acquazzoni estivi, e all’improvviso ti ritrovi inzuppato di lei. Non mi considero uno scrittore, non ho più nessuna ambizione in questo campo, però continuo ad amare le storie e le storie in qualche modo ricambiano il mio amore, sgorgando ogni tanto fuori da me.

Io dentro le regole ci sono sempre stata a mio agio: a scuola andavo bene soprattutto in materie dove i confini erano ben definiti, come la matematica e il tedesco, che è una lingua con tante regole e pochissime eccezioni. Pascal mi avrebbe appuntato personalmente la coccarda di esprit de geometrie sul petto. Forse è per questo che subisco la fascinazione di personaggi, e storie, che raccontano scelte di libertà. Da questo punto di vista, il tuo ultimo libro è stato una scoperta. “Ogni passo fa nascere una brezza – Rinascere sul cammino di San Francesco”, uscito quest’anno per Edizioni dei Cammini. La libertà è nei luoghi, ma anche nelle idee, sia quelle di Francesco che le tue, così come liberi da ogni pregiudizio sono gli incontri che fai durante il cammino. Ho trovato nelle tue pagine forte l’idea del viaggio come formazione di sé, non solo per le tue considerazioni lucidissime, ma anche per i richiami del tuo passato. Un viaggio nei territori di Francesco e nei territori di Eric, che in qualche modo si mescolano e si integrano.
Il libro è scritto nel 2020 ma riguarda eventi del 2005. Sei anche tu della scuola che pensa che, per parlare di ciò che ci riguarda, è necessario mettere una distanza?

Una cosa che ho imparato negli anni è che non esistono regole nella scrittura, ma solo possibilità. È possibile che per qualcuno sia necessario mettere distanza tra sé e la propria esperienza per poterla raccontare, ma è altrettanto possibile che per qualcun altro sia valido il contrario. Il caso di ‘Ogni passo fa nascere una brezza’ è curioso perché è un libro che mi sono trascinato dietro per un bel po’ di anni, proprio come lo zaino di un pellegrino. Appena tornato dal pellegrinaggio, a fine estate 2005, ho scritto il primo capitolo. Convinto di avere scritto un breve racconto l’ho dimenticato nella pancia del mio computer per almeno cinque o sei anni. Un giorno rileggendolo sono stato colpito dall’ultima frase: ‘E muovo il primo passo su nuda terra’, e ho sentito che quello che avevo scritto non era un racconto breve, ma il primo capitolo di un racconto lungo di viaggio. Continuando a scrivere sono arrivato più o meno a metà libro e poi mi sono fermato senza riuscire ad andare avanti, con la sensazione di avere finito la benzina e di non vedere un distributore nei dintorni. Così il libro è rimasto di nuovo in giacenza per altri anni, finché tre anni fa, d’estate, l’ho ripreso e finito. Col senno di poi credo che questo processo di scrittura interrotta trovi il suo perché nel fatto che oltre a essere un racconto di viaggio, il libro getta uno sguardo retrospettivo su un lungo e importante periodo della mia vita, mescolando passato e presente e, come dici tu, territori di Francesco e territori di Eric, in cerca di una sintesi. Una sorta di bilancio esistenziale che per essere fatto con la dovuta profondità necessitava di una maturità che nel 2005 non possedevo. Quindi potremmo dire che, anche se non vale come regola generale, almeno non per me, in questo caso la distanza è stata necessaria perché l’opera creativa trovasse compimento.